Облака все плывут и плывут,
Унося за собой суету.
А тепло зарубежных домов
Я душою принять не могу.
Может быть заклубят облака
И потянутся вдаль, на восток.
Я в Америке все же чужой,
Словно хрупкий ненужный цветок.
Не испить по утру мне росы,
Не потрогать вечерний туман,
А в России наверно дожди...
Между нами лежит океан,
Между нами три тысячи миль,
Да не раз, а три раза считать,
И как выглядят мамы глаза
Позабыл...И как выглядит мать.
А по утру в России моей
Пахнет хлебом, парным молоком,
И колодец с студенной водой,
И стоит наклонясь отчий дом.
Он стоит наклонясь много лет
И березы у дома стоят,
И зеленые листья берез,
Словно доллары наземь летят.
А душа моя рвется домой,
По ночам все скулит и скулит.
Но Россиия моя далеко,
Потому то и сердце болит...