Уже сентябрь. Не пишется. Не спится,
А на душе непознанная грусть.
В промокшем мареве застыли птицы,
И тучи низкие по озеру плывут.
Не знаю я тревожней и печальней,
Картины опадающей листвы,
И возгласов коротких и отчаянных
Нечаянно разбуженной совы.
И, кажется, земля покрыта золотом,
И будто где-то, в дальней стороне,
Таинственный тапёр выводит Моцарта
На тоненькой серебряной струне.
Мелодии неведомые тают
Над полем, занесенным позолотой,
А это дождь предутренний играючи
Перебирает трепетные ноты.