***

Сказать словами,
Значит, ничего не сказать.
По винным бактериям,
Стекаю колюче/сладкими нервами.
Ничего не решает кровать,
Расширенными артериями,
В этих поэмах, мы сможем быть первыми.
Может быть это,
Всё твои однозначные термины, переплетают во мне
Сигареты и звоночки ножом по бутылке.
Может быть лето,
А может быть в этом огне,
Мы сможем быть, достаточно пылки.
Чтобы не кидать в друг друга банальные фразы,
Я ведь вижу,
Или точно так же как я «не в себе».
Опрометчиво раздумывая, переплетая….
Километры французских погребов,
С дорогими винами и сыром.
А я лично, не зависимо, в тебе,
В этой колючей зиме.
Сдержанном, хорезматично/красивом.