Весна Астора Пьяцолло каждой нотой впивается в шею.
Обвязываюсь шарфом, немыслимо тепло, греюсь, тлею.
По ветру распускаю цветы/монологи, танцую стоя на границе.
Строю стены, впивающиеся в них спицы, ломаю…поздно не влюбиться.
Какими диалогами, какими фразами,…что и как…не знаю.
Только после каждой нашей встречи, он точно понимает,
«Она пишет каждую минуту, рифмы перебирает»
И естественно окажется прав. И к счастью, не провожает домой.
Мне и так очень тепло, во второй половине этой зимой.
Во мне и так слишком много слов и гармони,
Чтобы не сказать, чтобы он просто понял.