Просо рассыпанных грёз…
Насорили и «sorry»
даже никто не сказал
этим праздничным утром.
Зеркало хну отражает,
что поверху горя…
Рыжая ржа
всё равно отдаёт перламутром.
Роща морщин разрослась!..
По лицу, как по небу –
тучи мучений плывут,
орошая слезами
белую скатерть груди,
что накрыта снегами…
И не вздымается, нет!
Потому что покойна.
