А здорово, когда поют дожди
над крышами ночными серенады
и где-то в непроглядной вышине
лежит большая кАмбала-луна,
есть лета три недели впереди
и трепет остывающего сада,
и август благородней и пьяней
старинного бургундского вина
а музыка полночная тепла
и всё вокруг собою именует,
и, веси задремавшие обняв,
каноном нескончаемым звучит,
и время загустело, как смола,
и в нём слепые пчелы-поцелуи,
и медленная бабочка огня
колышется и теплится в ночи
