Словно Августин, август уходит.
По-мужски - без прощаний, без слов.
Я ступаю на шаткие сходни,
Чтоб подать ему в лодку весло.
Растворится туманом в осоках,
В копнах сена по рыжим лугам,
Лишь соцветия хмеля у окон
Мне оставит, чтоб я берегла.
Вот уходит он скошенным полем,
Без дорог, по колючей стерне,
А в листве уже жёлтого промельк,
А ветра уже всё холодней.
Мы простимся - друзья, и не более,
И уйдет он в закат налегке...
Я сперва не почувствую боли,
Прикоснувшись к небритой щеке.