Сбросил свой крест. И вернулся живым…
Что ж, ещё не судьба. Там, наверно, не ждут.
Не судьба. Ну, тогда уходить погодим,
Стиснув зубы от боли в счёте страшных минут.
Но минуты, как пули, бьют с размаху в виски,
А виски, как мишени, ни вперёд, ни назад.
Мне бессонниц страданья сегодня близки,
Мне понятен, как тлен, золотой листопад.
Подставляю виски под горечь минут –
Пусть с размаху, как пули, впиваются в них.
Принимаю, как пряник, беспощадный свой кнут.
Белым выкрашу белый, как боль моя, стих.
Г. Л. ГЕНЦЛЕР
Ночь на 20 февраля 2010 года