Защитная реакция меня подводит. Вместо того, чтобы дать деру – ощетинюсь, оскалив зубы.
Как клоун без цирка, смеюсь без умолку… А толку? Прошибла уж лучше слезу бы.
В беседе участия не принимаю, гоняю чаи - немая, а нет бы – со всеми посплетничать, выпить рома.
Переправляюсь на лодке, сама гребу бегло – взяла б и прибегла к услугам парома.
Защитная реакция ни на что не годна. Вместо того, что искать помощи – сижу одна.
Барахтаюсь, тону, никак не нащупаю дна, которое рядом. Сказать бы: «Бери, на».
А нет же – никакой щедрости, увы: «Мое, я же всю жизнь… а вы… Вы к этому не причастны».
Вместо того, чтобы сделать выводы – и прийти к общему, циклюсь на частном.
Защитная реакция – мне не щит. Говорят же мне: «Не пищи» А я попискиваю в мышеловке.
Наивная – ужас, думаю, главное талант, расхлябанная, как лужа, а нет бы – собранной быть, ловкой.
Минус двадцать – точно, леденящая кровь, проточная, а я в курточке до талии:
Дойду до точки, до какой до точки – до запятой (я всегда всем кажусь – не той), застужу гениталии.
Защитная реакция лежит мертвым грузом. Нет бы плот Робинзона Крузо, а нет – пустырь Моисея.
Вместо того, чтоб купить в магазине – просто, рощу (а нет роста), грущу, удобряя, сея.
Я не ощущаю опасности, не защищаю душу, хрупкую, ранимую – сплошной ушиб.
А запас сил истекает, блик стекает, время тикает, нервами, тиками… Все для публики, а что-нибудь для души б.