В накрахмаленной рубашке,
Ты хронически, чужой.
Оба мы в дорогах дальних,
Тут твоя, а там путь мой.
И в пути том точек, нету,
Где соприкоснёмся мы.
Канет цепь вопросов в лету,
А вопрос живёт, кто мы.
Не загружены, беседой
Оба мы, давным-давно.
Восторгаешься победой?
Мне от лавров всё равно.