Моя синица. Из стекла.
Та, что не в небе, а в руке,
Сидит на краешке стола,
разводы чертит на муке
Мука - она как жизни пыль,
Как пепел даже, как зола.
Реальности уходит быль,
Немые тянутся года.
Вдали я вижу журавля -
Он хоть высок, но так красив -
А сам синицу из стекла
Держу, до краешка налив.