Давайте, я признаюсь Вам в любви,
скажу, что я без Вас не знаю счастья,
тот час же напущу смущенный вид,
со страстью расцелую Вам запястье –
и удалюсь. Вы станете решать:
что это означает? За обедом
своей подружке, исподволь греша
гиперболой, расскажете об этом...
А правда, я Вас, в принципе, любил.
Я Вас любил. Любовь еще быть может –
а может и не быть. Когда я был
почти до неприличия моложе,
я, помнится, будил бездомных псов
никчемной серенадой о “печали”,
о “розе” и о розе тех “ветров”,
что уносили “судно” от “причала”...
Любовь ли это, право, господа?
Когда все серенады поиссякли,
сама банальность этого спектакля
служила подтверждением, что – да.
Но это было в прошлом, а затем
Вы испарились, да и я, признаться,
исчез: за недостатком новых тем
романчик сократился до абзаца.
Минула вечность. Снова Вы и я
балласт разлуки сбрасываем с плеч, но...
мы снова канем в мир небытия,
чтоб вынырнуть, спустя всего лишь Вечность.