Художник на холсте, мазок к мазку,
Твой образ рисовал, забыв про сон:
Изгиб улыбки, глаз твоих тоску,
В руке - нераспустившийся бутон,
Под белым шелком - совершенство плеч,
Два локона, упавшие на грудь
И теплый свет горящих рядом свеч,
Тебя загадкой делая чуть-чуть.
Из лунных нитей соткана вуаль,
Рук белизну прикрывшая собой...
А взгляда неразрывная печаль,
Казалось, стала для тебя судьбой...
Портрет готов, но ревностью томим,
Художник в темный снес его чулан...
Твой чистый образ не отдав другим,
Укрыл от глаз, не в силах видеть сам.