Им до слов далеко – это даже не жест,
много меньше того – только призрак прищура,
только взгляд, или нет, просто сдвинулись с мест
на мгновенье зрачки, оторвавшись от хмурой
пелены за окном, это брызнувший блик,
звон стекла, от которого сохнет язык,
размыкаются губы, и хочешь признаться –
впрочем, где там еще… Отчего этот стук
и смятенье в груди – и чего нам бояться,
а ногтями о стол барабанит испуг,
выбивая растерянно, по-пионерски,
ритм «Ночной серенады», насмешливо дерзкий.
Это даже не взгляд, просто, шею склоняя,
что-то хочет найти на столе человек
и, поддержки ища, самый краешек век
приподымет, о помощи вашей взывая.
Это вовсе не помощь – я только напряг
мышцы легким усильем, как будто вставая
и готовясь кого-то приветствовать, – так
и роятся они, провозвестники рая.