Старый пёс, ты все время в сером
на задворках замоскворецких.
Унтер-доблестным-офицером
спишь беспамятным сном мертвецким.
Снова пьян, но не бегал волком
по таёжным лесам-болотам.
Просто в сердцем саднит осколком
боль за тех, кто вернулся с фронта.
Кадр за кадром: войны утроба -
век не ссать на передовую! -
вместе с крысами ночь в окопах,
и не выпрыгнуть в лобовую,
не врасти в залежалый камень
безымянной песчаной крошкой.
Было, не было? - свет раздавлен.
Только это осталось в прошлом.
Вроде так же щебечут птицы.
Оживает земля весною.
Небо вмиг норовит пролиться
дождевым молодецким строем.
Но ни чести вокруг, ни веры -
ничего, чтобы стать мерилом.
Старый пёс, оставайся в сером,
раз действительность так уныла.
***
Ты попробуй простить Отчизну.
Каждый волен её охаять.
Будь поблизости, зубы стиснув,
если вечно тревожит память.
Время часто стирает лица,
оставляя следы шрапнели
и звезду, что, бывает, снится
на знакомой тебе шинели.