Я лирой Пушкина "одет"
В "колпак" безумства сладострастный.
И мне дарует век ненастный,
Не глупой веры Белый Свет.
О тех, кто видится мне рядом
Порою думать я хочу:
«Не свойственным святым обрядом
И в Мир Извечных захвачу».
Уменьем видеть через годы,
Пророчит свыше Дивный Дух.
Не распыляюсь я на "соты".
Хочу полезным быть всему.
Не телом славен, а желаньем,
Терпеньем выведать себя.
Постигнуть разум осознаньем
Людскими "можно" и "нельзя".
Лечу кометой к Звёздным Высям.
Спускаюсь Шариком с Небес.
И каждый раз волнуясь, мыслю:
Зачем же мне такой "букет"?
"Букет" иль счастия, иль горя?
Мне сложно вывести ответ.
А в мире этом сих довольно,
Чтоб человеку выйти в Свет.
Конечно, если он способен,
Творить добро душе людской,
Он не кощунствен, не озлобен,
И дарит радостью мирской.
Возможность Мира велика,
Такой предел послал нам Бог,
Если не верите пока,
Придёт пора, сойти с "порог".
Ступив на твердь Святою Верой,
Мы обрекаемся, молясь,
Доставить радость, счастье телу,
Иным Сословьем возродясь.
Сословье то - то Добродетель,
Творящий невидаль, иль что?
Да что "обычный" не заметил,
А может, не хотел того?!
Кто не хотел скорей он в злобе,
Томится, мучая себя.
Он не взлетает, а "оглоблей"
Калечит души и тела.
Творится что-то в этом мире!
И мне становится сложней,
Добиться счастья для тех милых,
Да - мной же собранных людей.
Да, я вершитель как другие,
Тех Сил с космических высот.
И Попечитель наш Он - дивный,
Там Пирамидою встаёт.