Терзают творческие муки,
Хотя какой же я поэт?
Но снова лист берется в руки
И не могу ответить: нет!
Пишу о том, что наболело,
О чем не в силах умолчать.
Пусть то наивно, неумело,
Но строчку хочется начать.
Пускай немалой будет плата
Во сне, иль даже наяву,
Но только в том и виновата,
Что в наше время я живу.