Свет струится томный, пряный
от твоих раскосых глаз.
Кожа розовым шафраном
кружит голову. Палас
в тайной комнате на Сходне
холодит подножьем стоп,
и звенит на люстре-сводне
хрусталя калейдоскоп.
Лики пыльных репродукций
дышат тенью падших слов.
Парафином замер куцый
караван слепых слонов.
Из космической берлоги
сыплют звезды два ковша
на простынные отроги,
где парит, греша, душа.
Где бессонница истомы,
полной капающих нот,
пьет из тающей ладони
испаряющийся пот.
И сжимаются объятья,
и сжигает время тьма
ускользающего счастья
с липким запахом Клима.