Дождик, дождик, перестань!
Я поеду в Эривань.
Старая тифлисская детская считалка.
Зимой и так осенне-мокро,
а тут грозу надумал Бог,
и гром январский лупит в окна
церквей, мечетей, синагог.
И молнии январской сполох,
лучом далекого огня,
на стенах, что зимой, как Молох,
упорно давят на меня.
Мне говорят: «Хандрить постыдно.
Развейся, отвори окно!»
Я отворил – тебя не видно.
Тогда, зачем же мне оно?
Привык я вольно иль невольно
тобою память бередить,
стремиться к трубке телефонной
и нужных слов не находить.
Я захандрил бы капитально,
но скоро кончится гроза.
И светят над Ирушалаймом
твои далекие глаза.