Она прислушалась. Тело звенело весенней птицей, воспевающей солнце. Захватывающее чувство полета. Здесь. Сейчас. Не во сне. А тут, наполняющее собой каждую клеточку тела… Она слушала древнюю музыку ветра. И вторила ей.
- Странно… - шептали неугомонные мысли, - как удивительно и странно…
Еще вчера она оплакивала свои несбывшиеся надежды. А сегодня, утром она будто бы родилась заново. Впрочем, так оно и было. Иначе как объяснить эту наполненность и беспричинное состояние блаженства? А потом… Потом, пришел он. Виновник тысячи упавших слез и разбитых надежд. Она не удивилась. Не обрадовалась победе. Не думала о поражении. Она просто смотрела на него. Она просто была с ним.
- Странно… - говорила мысль, - Проиграв все видимые и невидимые сражения во всех пространствах и реальностях за твою любовь… Когда разбита была даже надежда, а смирение унесло яркие нежные воспоминания о тебе, когда та я, ищущая и влюбленная, погасла в восходящем Солнце, когда пустота наполнило мое сердце блаженством, тогда пришел ты.
- Странно… - вторила ей другая. – Мне не известно, почему ты все-таки пришел. И как долго пробудешь рядом. Почему больше нет ни торжества победителя, ни горести поражения? И где та, что мечтала принадлежать тебе? Где тот, кем она хотела обладать?
- Как странно… - удивлялась третья мысль, - лить слезы, читая его стихи…. О ком, о чем ты плачешь? Глупая сентиментальность…
Она не слышала свои мысли, она была музыкой ветра.
Она наслаждалась памятью своего тела: его то робкими, то наполненными страстью объятиями; его зовущими губами… Она откуда-то знала, что это воспоминание, дрожащее в ней, словно листок, готовый вот-вот сорваться с ветки, исчезнет с заключительным аккордом ветра. И что жизнь, дарует ей последние мгновения, в которых пока еще есть воспоминания о встрече с ним.
Медленно и плавно летел лист, наполненный осенним солнцем.
Она видела его танец.
Она была с ним.
И это была их Встреча…