На суде на Божьем строгом
Речь держа, дрожал поэт.
Не просил Творца о многом:
-Дай отсрочки пару лет,
Не закрой мою дорогу,
Я творить ещё хочу.
Все стихи представил Богу,
Как анализы - врачу.
Всё от строчки и до строчки
Боже мудрый прочитал:
-Не достоин ты отсрочки,
Коль не влез на пьедестал!
Толк какой, что рифмы брОски,
Слог богат, как двор пашИ?
Ну и что, что ты занозки
Вынимаешь из души?
Рейтинг - лакмус для пиита,
Там другие кажут зад.
Так что.. это... ля финита...
Прямиком, болезный, в ад.
Впрочем,- Бог молчал мгновенье,-
Нрав спокойный у меня:
Дам тебе на исправленье,
Так и быть, четыре дня.
Если в рейтинге увижу,
Проживёшь ещё лет сто.
Ну, а нет - пардон, обижу:
Деревянное пальто...
Навострил поэт тот ушки,
Колесом - худую грудь,
И давай строчить рецушки,
Это - в рейтинг верный путь.