СлЕпит солнце, которое в марте умылось снегами.
Душит ветер, обманчиво теплый, на ощупь сухой.
Очень больно в груди, и доказано, в общем, не нами,
Что не с лёгкими что-то, скорее, наверно, с душой.
Изучаю прохожих, по-глупому хочется верить,
Что кому-то из них не совсем до меня все равно.
На работу пора. На часах без пятнадцати девять.
Никуда не спешу. И курю вновь одну за одной.
Может, это привычка - шутя, натыкаться на грабли?
Не жалея свой лоб, не щадя, наконец, инвентарь??
Я понять не могу, может сердце должно быть из стали?
И зачем я достала за прожитый год календарь?
...Поцелуи твои, и объятья, и руки на плечи,
И по-детски сидим на давно не метёном полу...
Пусть земля остановится. Пусть не кончается вечер.
И убей меня. Впрочем, не надо. Уйдешь - я умру.