Росчерком пера, летящей белой птицей,
Я буду приходить к тебе в твоем неверном сне -
Пронзенный словно мотылек иголкой или острой спицей,
Но лучше вовсе все забыть, как нынче тоже мне,
Забыть что были в ненасытной дальней дали -
Твои глаза, бездонной пропастью меня маня,
Они ведь, все-таки, все это даже и не ждали,
А я подумал почему-то - любишь ты меня...