Застыли души...Словно в склепе...
Что мы творим? Совсем слепцы...
В своих решениях нелепых,
Все обрубаем вдруг концы.
Казним себя...Пустая трата...
Слабеет пульс от частоты...
Что принесёт сия утрата? -
Конечно долю пустоты...
И боль тупую...Несомненно...
Затянет брешь собой в капкан,
Часы...Минуты...Постепенно...
И не живой ты...Истукан...
24.02.2010.Л.Власова.