Когда окончатся метели надоевшие,
то небо синим расплескается над крышами,
а солнце треснет, словно слива перезревшая,
лучами брызнув приставучими бесстыжими!
Сосульки грозные капелями стеклянными
затараторят о диковинных страданиях,
слезами чистыми наивно-покаянными
ежеминутно истекая в причитаниях.
И заскользят ручьи звенящие, бравурные,
переливаясь перламутрово в проталинах,
и зачирикают весёлые, сумбурные
оркестры птичьи! Лиц не станет опечаленных!
И мать-и-мачехи проснутся по обочинам,
а вербы выстрелят пуховыми комочками,
и в марте сине-рыже-ярко-раззолоченном
запахнет крокусом и липовыми почками!