Мой чёрный стул
на фоне белых стен
с роялем,
замолчавшим под чехлом.
Здесь никогда не будет перемен,
и долгий дождь струится за стеклом
меж двух сырых, качающихся ставен.
И невесомый, лёгкий словно сон,
букет мимоз сюда был принесён,
и вот, оставлен.
Движенье стрелок,
римский циферблат...
здесь ход времён несоразмерно давен.
Мне кажется, что сотни лет назад
был принесён букет,
и вот, оставлен.
Я уходил
навечно, навсегда
сквозь дыры подворотен, в коридоры,
в иссохлость трав, в простылые просторы
в порталы зла,
в кварталы,
в города...
исчезнуть,
раствориться меж времён!
Но мир вещей во времени не равен:
букет мимоз, прости,
устами ставен
что шепчет он?
________________________________