Уже везде, куда, порывист, заносит ветер листьев пары,
и кружит, то над мостовою, то выстилает тротуары,
куда дождя добрались струи, где все погибло, все распалось,
под небом склизким и тяжелым одно начертано – усталость.
Ни шагу больше, ни движенья. Не сомневаться, не итожить.
Усталость – ветреная пропасть, но не бездонная, быть может.
Так вместе с запахом гниенья, мурашки двинутся по коже;
так и действительность весомей, и одиночество дороже.