Шепни мне что-нибудь на сленге снега
когда весь мир безмолвием пронизан
пришла зима беру её как книгу
и вглядываюсь в чистые страницы
где допустимо действие любое
но все еще быть может поправимо
и боли нет и жизнь не поле боя
а светлая бескрайняя равнина
где пахнет спелым цитрусом и мятой
и свеж рассвет как выпечное тесто
где нету слов но все и так понятно
ведь смыслу между буквами не тесно
где даже время не стремится тикать
по крайней мере тикает нечасто
и так вокруг торжественно и тихо
Как будто это первое причастье