К старой вишне приходил
в феврале. В закат промозглый…
Но молчала Ви……
Знобил
горизонт, насквозь замёрзлый..
И качались на ветру
Вишни ветки, ветки чуда,
расцветающей к утру -
по весне, из ниоткуда
безответно…
Холод выл
хриплым голосом упавшим,
будто лишнего испил,
будто вовсе был пропащим…
И сказал я февралю,
что, предвидев всё заране,
вишни косточки храню…
После-летние, в кармане…
И, когда нибудь вот тут,
возле плЕтня, рядом с тыном,
чьи-то дети зацветут…
Если раньше не остынут…
