Когда я ёбнусь окончательно,
когда посыпется песок,
литературные старатели
ко мне зарулят на часок.
Вначале выпьют по бутылочке,
а после примутся за труд
и по соринке, по крупиночке
песок упавший соберут.
И будет очень заебательско,
когда, промытые водой,
вдруг заблестят в лотке старательском
крупицы рифмы золотой.
И даже я, хоть овощ овощем,
так заору «п-издато, блять!»,
что санитарам скорой помощи
придётся руки мне связать.
А мне плевать, что скован путами,
что наложил в штаны я. Пусть!
Как Гулливер над лилипутами,
над санитарами смеюсь.
Легко на сердце, как от водочки,
и я то плачу, то пою —
видал, какие самородочки
я накопил за жизнь свою!