*****
Для книги мало.
Для сердца много,-
нальётся кровью
и разорвётся…
Терпи, бумага,
пылай любовью,
когда такое
тебя коснётся.
И станут буквы
в мотив слагаться.
До неба радость!
По нервам - муки!
Терпи, бумага,
тебя касаться
не перестанут
глаза и руки.
*****
Поэзия должна быть, как облачко, очень уместное в небе.
Как водопад, завораживающий мощью своего потока.
Как неожиданный крик кукушки в недалёком леске, который
заставляет тебя остановиться и подсчитать, как в детстве, «свои года».
Как полный неописуемого счастья весенний крик скворца у своего домика.
Как блаженная улыбка младенца около груди матери.
Как пробуждение весны, наслаждение летом, не объяснимая прелесть осени и кружевное великолепие зимы.
Как открытие, как радость, которыми невыносимо не делиться.
Как дань миру за великое действо, что прошло пред твоими очами.
Как окно в другой мир.
Поэзия должна быть... И ты за то в ответе.