Восемь женщин. Костёр. Осенняя степь.
Высушенные травы. Остывшая земля.
Дней для работы Бог дал нам лишь шесть,
А седьмой он послал для себя.
Говорят, однако, будет и день восьмой.
Но когда он наступит – не точно.
Этой осенью? Следующим летом? Зимой?
Иль весной под набухшие почки?
С уютным треском огонь этих женщин
Кажется местом его начала.
Значит больше, чем всякие речи
Круг из сомкнувшихся рук. Чуть качаясь,
Пламя бросает искры в небо ночное
И, танцуя, как будто кого-то зовёт.
День восьмой – непонятное и внеземное.
Ты не знаешь, но он тебя ждёт…
Для восьми этих женщин он наступил,
И для них утра нового дня больше нет.
Они знают чуть больше, чем каждый, кто жил…
Солнце нового утра не на них бросит свет.
Ни один человек не познал смысла жизни людей.
Его нет? А, быть может, нарочно он скрыт?
Восемь женщин дошли до его притворённых дверей,
Но оставили их. Бог простит…
Откровенье не всем открывается сразу –
Восемь женщин прошли через сотни «болот»
И, в конец, у дверей тех предались экстазу
И нирване открывшихся чувств и простот.
Они больше не помнят людей, что их любят.
Их и нет, восемь женщин больше не люди.
И, взлетая ко звездам замкнутым кругом,
Они воздух вдыхают как будто бы грудью.
А огонь, провожая их нежностью танца,
Так задумчив, что в нём не сгорают дрова,
Он впервые мечтает уметь улыбаться…
Ночь проходит… Рассвет… Костру тухнуть пора…
20,01,2005.