Научились проматывать дни, как рубли до получки, как пленку в кассетнике, как надоевшую серию
и по капле в себе воскрешаем рабов, чтобы как-то вернуть ощущение близости, раз уж не спрятаться.
Разноцветные стекла в прицеле дверного глазка не спасают от всё затопившего теплого серого.
это просто игра. это классики. бисер. убийцы. и матрица.
Желтый свет фонарей пробивается сквозь хорошо прорисованный снег, сквозь метель, молодцы аниматоры.
Переполненный улей метро в понедельник с утра хоть кого доведет до любви к недалекому ближнему
и, уныло гудя, опускается вниз, поднимается вверх к потолкам бесконечная ткань эскалаторов.
это просто игра. в дурака. в догонялки. в счастливого третьего-лишнего.
