Свет светофорных форточек не для нас.
Хочется невозможного - прут черти из глаз.
Кажется, что можно рукой до звезд,
Или в крайнем случае - любого до слез.
Зависать или на хатах, или по кабакам.
И недовольно, на десятую трель: "Да ну тебя, мам!
Да, не беру, да, уже взрослая. Пока!"
И - снова только вперед, на крайняк - в бока.
Жизнь похожа на мигающий светофор.
Красный, зеленый, за поворотом - затор.
На работе ты бизнес-вумен и крутой босс,
В личном - слезы (либо ты, либо из-за тебя). Куда ж без слез?
И недовольно, только на десятую трель,
Или - если ты дома - на звонок в дверь:
"Да, заработалась, закрутилась в хлам!
Нет, все в порядке! Не надо истерик, мам!"
Только идя по улице - на вечеринку ли, по делам
Почувствуешь, что внутри захлопнулся волчий капкан.
И лекарства забыла купить, а скорая не успевает,
Или просто знаешь, что не поможет - так бывает.
И когда понимаешь - что уже не спастись,
Мысль в голове - только бы до двери доползти
И успеть заплетающимся языком произнести
Последнее: "Мама, ты того... прости...."