Мы у Бога в воскресенье спросили:
– Боже святый, ты живой иль уснул?
Ты хоть что-нибудь слыхал про Россию?
Ты хоть раз на эту землю взглянул?
Мы её до края света расстелили,
В ней немерено лесов и полей,
Мы топтали эту землю и делили,
Да никак не приживемся на ней.
Так видны ли с запредельных небес
Позолоченные щедро купола?
Донесли ли к Тебе вопль из наших мест
Перелитые сто раз колокола?
Отвечает ниоткуда Спаситель,
Чёрным облаком укрыт от наших глаз:
– Вы напрасно в воскресенье звоните,
Я ходил по вашим землям не раз,
Но никто ко мне не вышел навстречу,
Хоть до хрипоты кричали петухи.
Всё вы правили вечное вече
Да свои перебирали грехи,
По своим по непролазным дорогам
Всё ходили друг на друга войной,
Да гноили друг друга по острогам,
Да бросали семена в перегной,
И царей своих упрятавши в палаты,
Своей кровью их поили допьяна,
И вокруг себя плодили супостатов,
Чтоб не так страшна была своя страна.
Каждый век к себе вы ждете Мессию,
Чтоб за вас он с Сатаной воевал.
Вы б меня про искупленье спросили,
Я бы вам тогда и цену назвал.