Когда справа орут: "Вперёд",
А слева: "Помилуй, Господь",
Мне становится страшно за мой народ,
Вкушающий чью-то плоть.
В нетрезвом чаду поминальных свечей
Растворяется тишина,
Медь ваших приторно-сладких речей
Оплачена золотом сна...
Дешёвую проповедь отчитав,
Смеются утробно попы...
"Not war", и, похоже, ещё "Make love", -
Читаю в глазах толпы.
А что же с утра? Распорядок и план,
Работа, обед, Интернет?
Когда ты один, ты обычный еблан,
Или проще: тебя вовсе нет.
