когда мартовский день-анорексик худеет к закату,
скатываетcя, как мокрая вата
в трубочку, истончается солнечный свет, остается тоненькая полоса, голоса
набирают силу. голоса впиваются
сверлами в голову, сверлят туннель от виска до виска, нагло вьют там логово, спрашивают свысока:
да
кто
ты
такая?
посмевшая смешать в одном стакане женское с женским и смаковать маленькими глотками?
кто ты такая, презревшая порядок вещей, где либо жена при муже, либо быть ей ничьей,
иначе и быть не должно, и невозможно иное счастье, это химера и выдумка и бред!
что им ответить на это?
ответом
будет выставка моих автопортретов:
вот я, пронзенная острием ее соска,
вот я, утонувшая в озере ее пупка
вот я, вмерзшая в лед ее зрачка
автобиографичная печать на сетчатке глаз:
я - зародыш, оглушенный колоколом ее сердца,
я - девочка, заблудившаяся в чаще ее волос,
я - девушка, познавшая мед и молоко ее рта
я - женщина, что распята на кресте ее тела
глупые, глупые голоса
мне ли не знать, что такое счастье?
