Вспоминаю тебя,как на утро забытый сон-
черно-белое фото, какие-то цифры года.
Я иду до тебя, только шаг ни одна дорога
(что ж о паре шагов)никогда не давала в долг.
Я иду до бессонницы, словно она печать,
Словно страх сургучом запечатать надежней смерти,
когда собственный крик замыкает до искры нервы
Понимаешь, что с этим, наверно, пора кончать.
Я пишу тебе тайно надеясь, что ты прочтешь.
Это Jameson путает разницу «до» и «после».
Если мозгу нет дела, то я не вникаю вовсе
в то, что мысль, обличенная в слово, обычно ложь.
Я иду до тебя не смотря ни в одну из карт.
Я не знаю где Гринвич и как залатать запястья,
не любить тебя так же, как страстно желать остаться
паранойя, когда ты чуть дальше, чем в двух шагах.
в сотый раз я иду без надежды, что ты мне рад .
Шеффилд