Сегодня на мне голубая защитная каска
от будней, соблазнов, проколов, людей и футбола.
По небу размазана облака белая краска,
рев крови в ушах заглушает звенящее соло.
Завидую людям, родившимся первого марта,
шагаю по улице в зимних оранжевых бутсах
и вдруг замираю в предчувствии скорого старта,
когда ледяные скульптуры с асфальта сотрутся.
В пределы сознанья врываются сонные бесы
и тащат забытую рухлядь, как лодку на сушу,
с заляпанных окон сдирают сырые завесы
и тонкими пальцами трогают спящую душу.
И лязгает сердце, как синие двери вагона,
и солнце гоняет по крышам туман суеверья,
и ноют лопатки под тяжким ярмом синтепона:
их, словно травинки, щекочут пушистые перья.
