На эшафоте созданном судьбой,
Стою распятый бременем печали.
В нелепой жизни ставшею игрой.
Теперь с тобою встречусь я едва ли.
Причал надежды тает вдалеке,
А веры свет – маяк потусторонний,
Но счастье даже есть и в той реке,
В которой дух томится непокорный.
Сомнений глупых эта ипостась,
Мою печаль развеять не сумеет.
Любимая, зачем ты горячась,
Поверила нелепой той затее.
Зачем ты скрыла правду от меня,
И холодом мне сердце отрезвила?
И нет теперь уже того огня,
Что был душой прекрасного горнила.