Ты прости, но, увы, не пишется…
И из слов не сложить предложения.
Лишь твой голос ночами слышится,
Вновь и вновь будто наваждение.
Ты прости, стихи не слагаются,
Не выходит красивой лирики…
Тепло рук твоих вспоминается,
В этом темном, холодном мирике.
Не слагается и не пишется,
Не выходит и больше не плачется.
Мне с трудом без тебя дома дышится,
Всё душа лишь страдает и мается.
Отпустил, но сказал до свидания…
Только голос, как прежде слышится,
Только слышится такт дыхания,
Не слагается и не пишется…