Очередное собрание свирепой банды “Чёрные братья” проходило вполне обычно. Визжали тёлки, хлопали пивные банки, разбивались пустые бутылки. Специфический запах сигаретного дыма намекал на то, что полиция в этих местах – редкий гость.
В стороне топтались кандидаты, не рискуя пока принимать участие в веселье. Что было правильно, ибо пока не в банде, нечего лезть.
Однако затягивать ожидание не стоило. Поэтому Рифлёный Том отпихнул подружку и направился к пополнению. Дело должно быть на первом месте.
Тут же подскочил Тупой Боб, правая рука, что-то вроде замполита, зампотеха, начфина и начштаба в одном лице.
-- Что-то их много, - заметил Том.
-- Все – по настоятельной рекомендации босса, -- объяснил Боб. – Отличные ребята.
-- Верю. Босс отстой не присылает. Передашь, что мы очень обязаны. Подожди. – Том остановился. – Боб, по-моему, они белые.
-- Да.
-- Что!? Я сейчас этих придурков на ленточки порежу!
Волонтёры испуганно вжали головы в плечи.
-- Том, подожди, - вмешался Боб. – Твои предки давно живут в Америке?
-- С тех пор, как моего прапрадедушку схватили за задницу где-то в Африке и привезли сюда, где он познакомился с моей прапрабабушкой.
-- И ты считаешь себя настоящим американцем?
-- Да я американец больше, чем наш президент!
-- Так вот, Том. Америка живёт новыми традициями. Босс решил, что мы тоже не должны отставать. Теперь в каждой уважающей себя чёрной банде должно быть не менее десяти процентов белых.
-- Ну, раз босс так решил… - Рифлёный Том подошёл, хлопнул первого из новобранцев по плечу и произнёс. – Приветствую тебя… чёрный брат.
