Боль - никому. Не смогу и вполголоса.
Слёзы в себя - как сосульки в весну.
Солона влага звенящего конуса,
В глотку кулак, а себя - на блесну.
Перетопчусь, перемыкаюсь. Мартовский
Воздух ревнив и мучительно свеж.
В нём захлебнусь. Лица, рожицы, маски,
Дни, суетливо пробившие брешь
В лучшем костюме. И в дерзкие чаяния
Кто-то швыряет цветной пластилин.
Трудно согреться об изваяние...
Плечи - в рюкзак, и в дорожные сны.
Стыки на рельсах - трусливые полосы,
В уши Вивальди (осенний сюжет).
Боль - никому, даже если вполголоса.
Руки замерзли.
И слёз больше нет.