И здесь среди пыли чердачной
поэт безумный, пьяный, мрачный
судьбой побитый неудачник
творил таинственные перлы
свою тоску от мира пряча.
Он приходил сюда ночами
всегда угрюмый и печальный.
И стены ветхие молчали
когда под блеск Луны неверный
он темноту терзал очами.
Чего он ждал? Признанья, славы?
Певец души невольной, слабой.
Страдал под скрип кровати ржавой.
Он был недугом тяжким болен
плевался в ночь слюной кровавой.
Он, кажется мечтал о лучшем,
но вот январской лютой стужей
висящим на резной грядушке
его нашли. Обрёл он волю
для мира, видимо,
так - лучше...