Стихи не рождаются из-под палки,
Они как всегда внезапно придут.
Какой бы Муза не была нахалкой,
Ей не начальник воли гибкий кнут.
Она ворвется птицей в твои двери
Под шум небес и ветра дикий крик.
Она завоет голосисто диким зверем,
Или замолкнет, шкода, в один миг.
Она устроится удобней в твое кресло,
Лукавым взглядом прожигая сон
И не найдя душе покоя, себе места,
Вдруг замурлычет мыслям в унисон.
И ты, считая миллионную овечку,
И не смыкая третьи сутки глаз,
Услышишь её чуткое сердечко,
Настукивающее рифму фраз.
И ты, её речам и песням внемля,
Возьмешь из тумбы чистый лист…
В тебе еще фантазия не дремлет,
Ведь ты мечтатель, а не реалист.