Мне было девять, очень хотелось есть.
Странно, но каждый день раз по шесть.
Отец на завтрак делал мне бутерброд.
С понедельника по пятницу круглый год.
Я ходила в школу, теряла кроссовки, потом
Пугала прохожих своим огромным рюкзаком.
Сидела за партой. Громко урчал живот.
А мне было стыдно. И я зажимала рот.
В столовой, пихаясь локтями, ела еду.
Ее до сих в страшных снах видеть могу:
Две-три макаронины в горячем молоке,
Ириска в соплями измазанном кулаке,
Супчик с плавающей размякшей ботвой.
Очень трудно тогда было быть мной.