На стыке зимы и весны и не ждёшь постоянства...
На матовом шёлке небес неизбежно заметны
Вороны на ветках, как чёрные дыры пространства.
Сквозь них и влетают в наш мир оголтелые ветры...
И нет им числа: в это время разгул - их обычай.
Сменяя друг друга по городу кружат и кружат...
Нестойкие мысли становятся лёгкой добычей.
А впрочем, сейчас с головами немногие дружат,
И многое отдано ветрам на спор, на потеху.
Развеяны стройные формы и строгие нормы.
Не всё улетает сквозь эту воронью прореху,
Какая-то малая часть остаётся, бесспорно...
А может, не стоит ворон обвинять понапрасну,
Во всех передрягах и мы виноваты отчасти.
Вновь душу охватит озноб, если свечи погаснут.
А кто-то чуть слышно вздохнёт: "... проворонили счастье..."