Хандра
В душу ненароком закатилась льдинка,
Хрупкая, холодная – чужая.
Не зима ль в меня влезает по крупинкам,
Вытаять весной не обещая.
.
* * *
Я даже не знаю, о чем я тоскую,
Мне жизнь, как прореха в рубашке на выход;
Её все равно не отдам, а другую
Сочту за ненужную, странную прихоть.
© Copyright:
Иван Ковшов, 2010
Свидетельство о публикации №11003047879
Рецензии