Начинаю с белого листа.
Перед ним душа моя трепещет.
Мне его пока заполнить нечем.
В белизне сокрыта красота!
Вот сейчас возьмёт моя рука
кисть, перо, чернила или краски.
Ни начала нет и ни завязки,
ни наброска нет ещё пока.
Нет! Романа мне не написать
и большой не потянуть картины.
В голове какая-то рутина,
и не стоит даже начинать.
Этому листу для важных дел,
может, послужить ещё придётся.
Мне ли с чистотой его бороться?
Пусть он лучше остаётся бел!