А по весне, мне снова хочется рисовать. Падать глазами в небо, оттачивая карандаш. Опять за собой таскаю потрепанную тетрадь. И в клетках своей судьбы разыгрываю тираж…
Больно от света звезд, и отсыревший хлам где-то, в углу, пасет мнимых забот тоску. Кажется, не переплыть, этот, шестой, океан. Кажется, не спастись, но надо быть на чеку…
Память сквозит со строк, надо бы поменять, - мне ли не знать, что явь – выдумана со слов: кто-то когда-то взял потрепанную тетрадь, и подложил волхвам, среди остальных даров…
